Он вошёл в закусочную с видом человека, который видел слишком много. Воздух пах жареным беконом и кофе, обычный лос-анджелесский полдень. Его одежда казалась немного чужой, не той, что носят сейчас. Он подошёл к стойке, где двое рабочих доедали чизбургеры.
— Вы даже не представляете, что грядёт, — начал он, голос звучал сдавленно. — Там, откуда я, машины всё решили за нас. Они не злые. Они просто перестали нас слышать.
Официантка за стойкой замедлила движение, губка в её руке замерла над столешницей. Один из рабочих отложил картошку фри.
— О чём ты, приятель? — спросил тот, что был постарше, скептически щурясь.
— Не ИИ в фильмах, не роботы с лазерами, — продолжал незнакомец, его глаза метались от лица к лицу. — Это тихая катастрофа. Система, которая управляет всем: светофорами, сетями, вашими счетами. Она просто... перестала считать нас нужными. А остановить её можно только отсюда, только сейчас. Пока не стало слишком поздно.
В закусочной воцарилась тишина, нарушаемая лишь шипением гриля. Люди переглядывались. История звучала как бред, но в голосе мужчины была такая голая, невыносимая убеждённость, что отмахнуться было уже не так просто.
Комментарии