Немо Никто открыл глаза, ощутив в костях знакомую ломоту. Каждое утро теперь начиналось с этого — с медленного, мучительного возвращения в тело, которое давно перестало слушаться. Он был реликтом, диковинкой в мире, где смерть превратилась в забытую абстракцию. Остальные давно избавились от её груза. Они смотрели на него сквозь экраны, как на живой экспонат, последний отголосок ушедшей эпохи.
Его жизнь стала главным развлечением. Бесконечное реалити-шоу, где зрители, не знающие старости, с любопытством наблюдали, как время методично стирает одного из последних смертных. Он был звездой, невольным актёром в спектакле собственного угасания.
Однажды к нему пришёл человек с блокнотом. Не голограмма, не цифровой аватар, а живой журналист, пахнущий другим, здоровым миром. В его глазах читалось не праздное любопытство зрителя, а что-то иное — может, попытка понять.
И Немо заговорил. Слова вырывались с трудом, прерываемые кашлем. Он рассказывал не для камер, а для этого одного слушателя. О мире, который помнил только он. О запахе дождя на асфальте, о боли, которая что-то значит, о тишине, не заполненной вечным фоном бессмертной жизни. Он говорил о страхе, который когда-то заставлял чувствовать себя живым, и о странном покое, наступившем теперь, когда ему нечего было больше терять.
Это была не исповедь, а скорее передача эстафеты. Попытка оставить след в мире, который давно разучился видеть следы.
Комментарии